靴底踩碎石的声音不急，每一步之间的间隔比属下们宽。走到院中停了。

她从墙角看过去。

萧无寂站在碎石路中间。抬着头，像是在看月亮，又像只是仰头呼了一口气。他的右手垂在身侧，指尖捏着什么东西——纸或者信笺，边角被风吹得翻了翻。

他站了一会儿。

转身朝后院走。

不是回书房。是沿着东侧的夹道往后面绕。

檀晚音缩在墙角。

她不敢动。夹道就在她右手边三步的位置，他要是拐进来——

脚步声近了。

绕过墙角。

停了。

月光把两个人的影子叠在碎石路上。她蹲在墙根下，他站在三步之外。

她的脸朝上仰着。

他的视线落下来。

锋利。

像白天案上那把拆信的铜刀。

一息。两息。

锋芒收了。

他的眼神从刀刃变成刀背，钝的那一面。看不出在想什么。

“听到了多少。”

不是问句的语气。

檀晚音的手指捏着外衫领口，指节卡得很用力。她蹲在那里，膝盖上沾了砖灰，鞋底的碎石硌着脚心。

她看了他一眼。

没撒谎。

“嘉平旧道。”

萧无寂的手指停了一下。捏着那张纸的指节收了收。

他没问她“听了多久”，没问她“怎么出来了”——这些话他问得出来，但没必要。她赤着脚穿着外衫蹲在书房后墙根底下，问不问都是一回事。

沉了几息。

“不该你操心的事。”声调平得像一面白墙，什么都挂不上去，“回去睡。”

他转身。走了两步。

她站了起来。膝盖“咔”了一声，麻了半天的腿差点没撑住，手扶着墙稳了一下。

他在前面走着。靴底踩碎石的声音一步一步远去。

走了五六步。

脚步声断了。

他停在夹道拐角的位置。背对着她。

月光从屋脊上照下来，勾出他肩线一道轮廓。他手里那张纸被风翻了一下角，又贴回去。

“你父亲的事——”

风灌进夹道，把他的声音刮得七零八落。

“——会有结果的。”

她听见了。

每个字。

风是大，嗡嗡的往耳朵里灌，但那几个字像嵌在风里面的石子，硬的，刮过耳膜的时候带着棱角。

他没回头。

脚步声重新响起来，绕过拐角，没了。

檀晚音靠着墙站了很久。

后背贴着冷砖，外衫的带子还没系，被风吹开一半，冷气从领口灌进去。她没动。

会有结果的。

这句话可以是承诺。也可以是搪塞。

但那本靛蓝封皮的账册不是搪塞。嘉平旧道四个字不是搪塞。三千二百石的差额被他一笔一笔核出来，标在舆图上，布进明晚的行动里——这不是搪塞得出来的。

她把手从墙上放下来。

指尖上的砖灰搓了两下，粉末顺着指缝落在碎石路上。

回了东厢。

门闩插上。外衫脱了挂回去。鞋里倒出两粒碎石子，落在砖面上滚了两圈。

她坐在榻沿上。

赤着脚。脚底蹭了灰，冷的。

枕下的玉佩被摸出来，攥在掌心里。不热。凉凉的，硌着手心。

从什么时候开始查的？

她搬进来第一天他就把账册摆在案上了。不锁，不遮。是等她自己翻到。

不是巧合。

是他在等她验算那笔账。

父亲的名字没有出现在账册上。嘉平旧道四个字也没有标注在明面上。但三千二百石的缺口摆在那里，她算得出来，他知道她算得出来。

她把玉佩塞回枕下，拉过被子，躺了下去。

窗帘的缝隙里透进来一线月光，正照在圈椅的扶手上。那道新鲜的划痕被月光勾了出来。

弧形的。

指甲掐出来的弧度。

他在那把椅子上坐了小半个时辰，什么都没做成。翻了七八页纸一页没看进去。

她盯着那道划痕。

前院的灯灭了。

前院的灯灭了不到两个时辰，又亮了。

檀晚音没睡着。枕下的玉佩被她翻来覆去摸了一夜，边角都捂热了。天还没亮，碎石路上的脚步声就密了起来——不是巡逻的节奏，是在搬东西。箱笼磕碰的闷响，兵刃入鞘的金属声，一趟又一趟。

她坐起来。

窗帘的缝隙里透进来一条灰蒙蒙的光。

前院有人在低声清点人数。

她数了。

十二。

不是全部——密宅里的暗卫不止这
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